A dor era física, real, quase insuportável. A aflição era abstrata, bem mais insuportável que aquela dor que me consumia. Ler e ouvir o que li e ouvi não ajudaram muito, e porque tudo estaria acontecendo ao mesmo tempo? Qual teria sido meu pecado afinal?

Esses dias a morte veio sussurrar ao meu ouvido: Ei senhor, estou aqui! O ridículo em tudo é imaginar que ela veio te chamar por um pecado, ridículo é achar que você é tão importante assim na vida, quanto mais na vida de alguém.

Mas então porque eu senti tanto sua falta esses dias? É vida que segue…

Resolvi viver da forma que posso, não da forma que quero. Até que a morte novamente sussurre ao meu ouvido: Ei senhor, sois mortal, voltei!

For some reason I can’t explain

Once you’d gone there was never

Never an honest word

That was when I ruled the world

Mas afinal porque o acriano e o amazônida em geral têm essa estranha mania de trocar as estações do ano e achar que vive no hemisfério norte? A explicação é histórica: Colonizados por portugueses, que faziam a associação do período aqui chuvoso de dezembro a março com o inverno europeu quando há predominância de nevascas (portanto inverno no continente europeu). Isso acabou por vincular o inverno ao período chuvoso e o verão ao período seco.

Caro Draúzio, graças a uma estranha política (agora revelada através dos escândalos do DNIT) as estradas acrianas são transitáveis de junho a setembro, durante o inverno no hemisfério sul.

O verão no hemisfério sul, esse da linha do equador para baixo, vai de  dezembro a março e caracterizado por fortes chuvas, muito calor, inundações e epidemias de dengue. Já o inverno começa em junho e vai até setembro e é caracterizado por frentes frias e baixas temperaturas, ausência de chuvas, baixa umidade do ar e queimadas.

Assim sendo, seria o tal verão amazônico aquele que acaba em setembro, coincidentemente com o inicio da primavera no resto do hemisfério sul e o vulgo inverno amazônico aquele que finda lá pelos meados de maio, mais ou menos no outono.

Chamar esse período (sem chuvas e mais seco), de verão amazônico é tornar o remendo pior que o soneto, afinal como diria Paulo Maluf quando questionado sobre a OEA (em resposta bem clara disse: “Pra mim O é O e A é A”), da mesma forma inverno é inverno e verão é verão

Draúzio Varela falou muitas verdades sobre a Amazônia e o Acre, menos uma: Não há verão nem inverno na Amazônia Dr! Até isso o homo capitalis já conseguiu mudar. Verão, outono, inverno e primavera já não são os mesmos nesses tempos de mudanças climáticas.

A região amazônica traz tantas peculiaridades e não precisa de mais essa. É tão evidente que o povo vive em regime das águas. Então para não aprofundar a polêmica vamos chamar apenas de época das chuvas e época da seca ou para os mais eloquentes, período chuvoso ou período seco.

Senhores jornalistas: Não sois máquinas, pensantes é o que sois

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(via UOL Notícias)

Enquanto isso no Acre, a passos de caranguejo (sempre para trás), jogando “Aquilo no Ventilador”

Já foram tantas noites em hoteis que o trabalho me fez passar que perdi as contas de quantas vez ao telefone te dei “boa noite” e “durma bem”, foram tantas vezes que eu ouvi o teu “volta logo para casa”. Nem sempre preciso estar tão longe, basta não estar perto de você.

Nesse tempo que estou na estrada nunca ela (a estrada) me pareceu tão longa e pesada. Nunca minha vontade de estar ai, do teu lado e poder acordar com o teu mau-humor me fez tanta falta.

Em nome de tantos projetos, de tantos objetivos e metas a cumprir em nossa vida, dessa vez não foi possível estar nesse dia ao teu lado. Mas logo estarei voltando para dizer o quanto eu te amo.

Feliz aniversário!

SOBRE A EXPOSIÇÃO: Através de anos de pesquisa e produção em torno das formas geométricas e também da arte milenar japonesa , Arnaldo Lima encontrou uma linguagem estética própria, e nela a síntese de sua expressão interior mais elementar e profunda. Esta síntese que o fez perceber uma pequena e grandiosa palavra sabiamente abrigada em seu nome.
Alma principio de vida, de organização, de ação, codinome de uma artista que faz de sua arte um canal de expressão sincero e sensível, e através dela abre as janelas de um mundo único, iluminado com suaves inspirações de sua poesia.

O ARTISTA: Arnaldo Lima de Araújo nascido em 26 de março de 1981, o interesse pelo desenho veio desde a infância; Em 1999 com 17 anos começou a organizar seus esboços trabalhados de maneira autodidata, no ano de 2003 consegue uma bolsa para fazer um curso de desenho e pintura na escolinha de Rivasplata, não conclui o curso, passados três anos começa sua graduação no curso de Filosofia na Faculdade Sinal, nesse ínterim (novembro de 2007), inicia um curso de Artes Plásticas na Usina de Arte João Donato, não conseguindo conciliar o horário dos cursos, optou pelo curso de Artes Plásticas; já participou de: algumas exposições coletivas, III Concurso de Pintura em Tela As Cores da Cidade – 2007, III Salão Hélio Melo Artes Plásticas – 2008, IV Concurso de Pintura em Tela As Cores da Cidade, sendo premiado com o terceiro lugar na categoria iniciante – 2008,V Concurso de Artes Visuais As Cores da Cidade – 2009, I Salão dos Novos Artes Plásticas – 2009, sendo premiado com o segundo lugar na categoria pintura, VI Concurso de Artes Visuais As Cores da Cidade – 2010 e IV Salão Hélio Melo de Artes Visuais, sendo premiado com o premio Menção Honrosa – 2010.

Serviço: Salão de exposição do SESC Centro – Avenida Brasil, 713 – Tel.: 3212-2820

Assine o manifesto http://www.avaaz.org/po/peticao_codigo_florestal/?sos e diga não às alterações no Código Florestal Brasileiro.

Desse tempo tenho muitas memórias, algumas dariam bons filmes, outras já até deram como o caso do homem do resolveu desafiar o diabo que conta a história do destemido Ojuara e as armações de João Grilo, aquele do Auto da Compadecida. Todos esses causos eu ouvia quando criança no embalo da rede ou quando o velho tio, na fazenda onde eu passava minhas férias, reunia todo mundo na boca da noite. Tudo aquilo me fazia esquecer completamente a televisão e o vídeo-game.

Porém nada era tão fascinante quanto o mundo da pistolagem, os contos da vida marginal. Os pistoleiros no nordeste de nada têm em comum com os antigos cangaceiros, talvez o glamour de uma vida envolta do respeito e admiração popular, mas é certo que assim como o cangaço a pistolagem é um sacerdócio.

Idelfonso Maia Cunha, o Mainha era um desses mitos que gostávamos de “encenar” quando brincávamos de polícia e ladrão. Ouvi diversas histórias desse sujeito, todas com um ar de plena certeza por parte do narrador. Certa vez, quando eu já estava na faculdade, uma colega que morava na região onde Mainha vivia contou que em uma viajem de ônibus teve a oportunidade de sentar ao seu lado e ficou completamente apaixonada por ele dado a sua gentileza e simpatia.

Outro colega, que por ventura também era conterrâneo de Mainha, contava de sua astuciaria e inteligência em estudar os hábitos daqueles a ele encomendado, uma pessoa meticulosa e detalhista que fazia jus a sua fama do alto de toda “honra” que se atribuía a um pistoleiro.

Temido e respeitado, eram atribuídos na conta do pistoleiro cerca de 90 encontros que este teria providenciado junto ao criador, provavelmente mais folclore em torno de homem que viveu eternamente um personagem criado pelo inconsciente coletivo do povo nordestino.

Mainha nos deixou na manhã do dia 5 de janeiro de 2010, como bem intitulado em um diário de grande circulação de Fortaleza, o mito caiu feito suas vítimas, com um tiro na cabeça.

“Cumpriu sua sentença e encontrou-se com o único mal irremediável, aquilo que é a marca de nosso estranho destino sobre a terra, aquele fato sem explicação que iguala tudo o que é vivo num só rebanho de condenados, porque tudo o que é vivo morre” (Ariano Suassuna)

Cresci ouvindo histórias que pistoleiros eram homens maus e matavam qualquer um que sonhasse em apenas olhar torto para eles. E vinha logo o semblante de um cara grande, vestido de preto, usando óculos escuros e com vários cordões de ouro no pescoço com suas armas também banhadas a ouro.

Mas não eram monstros como nossos pais pintavam para nós e também estavam longe de ser monges. Pessoas normais assim como eu e você com a única diferença que são capazes de tirar a vida de outra pessoa por muitos trocados. Discretos como somente um pistoleiro sabe ser passam despercebido no meio do povo, ao seu lado como um sujeito comum.

Todas essas histórias povoavam meu imaginário até hoje.

*Título copiado da edição do Jornal O Povo

Rio Branco é uma cidade normal, com ruas normais, com um transito normal e praças normais. O centro de Rio Branco tem praças, museus, lanchonetes, bares e restaurantes como qualquer outra capital do Brasil. No centro da cidade existem poucas residências e diferente das cidades do interior as pessoas não costumam ficar nas calçadas conversando no final do dia, pelo menos no centro da cidade. Os bancos estão sempre cheios, as loterias estão sempre cheias, as escolas estão sempre cheias, as calçadas e ruas também.

Durante a semana a praça tem cheiro de óleo diesel misturado com gasolina, cheiro de fumaça, cheiro das frituras do almoço rápido de uma multidão de trabalhadores. Os homens e mulheres circulam suas elegantes fardas de lojas e repartições públicas. Os policiais andam mais atentos para os descuidistas que não descuidam daqueles que descuidam de suas bolsas e bolsos. As crianças estão pedindo esmola e cometendo pequenos delitos, consumindo cola de sapateiro para enganar a fome. Aqui e acolá é possível topar com um bêbedo tentando se equilibrar em suas pernas. Rio Branco é uma cidade normal, pelo menos durante a semana.

Talvez o que torne Rio Branco diferente, não tão especial, porém diferente, é a praça aos domingos. Toda a agitação da semana se vai, toda impureza das crianças se distrai, o som dos carros é trocado por um trem puxado por um carro velho com velhas músicas infantis que faz a alegria dos pequenos até hoje.

A fonte não tem mais um aspecto repugnante, a grama é mais aos domingos, até os policiais estão sorrindo como se também estivessem ali a passeio. E na segunda-feira tudo volta ao normal e pelo menos a praça do centro da cidade de Rio Branco, volta ao normal.

Nilda Pires Dantas nasceu em maio de 1950, filha do carpinteiro Emídio Pires e da enfermeira Raimunda Dantas, de uma família com outros nove irmãos onde a maioria resolveu seguir os passos da mãe e enveredaram para a área da saúde.

A fala de Nilda sobre sua família não carrega saudosismos, mas orgulho de quem teve um avô que lutou ao lado de Plácido de Castro na revolução de acriana e da mãe que lhe apresentou o rádio nas manhãs de domingo.

A entrevista em tom de uma exposição histórica sobre o radio jornalismo no estado do Acre transcorreu em uma manhã habitual a rotina da radialista, após o fim de mais um “Espaço do Povo”, programa apresentado há quase 10 anos. O local não poderia deixar de ser o mais apropriado para o tema, o recém inaugurado museu da Rádio Difusora Acriana

Com uma simpatia que nunca a abandona, apresentou as dependências da rádio como quem mostra sua casa, lembrando aquele velho de costume de mostrar os cômodos da residência quando se recebia visitas.

Não foi difícil perceber que o antigo casarão faz parte da biografia da radialista. Sua história com o rádio começou ainda criança, levada pela mãe nas manhãs de domingo aos programas de auditório alimentou o sonho de um dia estar de frente para a platéia e cantar no rádio.

Após alguns fracassos e sucessos nesses programas de calouros foi chamada para ser locutora e anunciar os programas musicais na Rádio Novo Andirá. Logo a cantora passa a apresentar as notícias do governo junto com Natal de Brito, iniciando uma longa história com o jornalismo. Nilda Dantas passa a ser a primeira voz feminina no jornalismo acriano.

Pioneirismo, desafios e muita ousadia de uma pessoa que esta constantemente inquieta com o seu trabalho e busca sempre mais. Assim a radialista, cantora, atriz, escritora e fotógrafa procura se definir. Para quem ouve seus contos, os “causos” do cotidiano de quem vive a mais de 40 anos na rádio AM a certeza de estar descortinando a história da rádio e do jornalismo acriano.

Confira a entrevista com a radialista…